Fucking Schizoid

No quiere ser clara. Los tres colores que ve son los más insipidos que puede uno llegar a ver.
La angustia le gana a su vida, ella llora.
Su felicidad es efímera e intermitente, gris. El jardín abandonó sus verdes,sus amarillos y los sonidos cambiaron.
Las sillas están vacías, nadie las habita, el gris frío así no lo quiere. De vez en cuándo siente una falsa compañía, ella, sin querer saber, sabe que está sola, y sabe que su única compañía es ella misma.
Llega el pánico, turbio, ya no es una sola persona. Son tres.

- Permitame...Soy...
- ¡¡No!!


- No soy.


Las aterradoras personas, iguales a ella, distantes a ella, caen como hojas, como alguna vez el amarillo otoño hizo caer esas hojas, para después dejarlas sin consuelo ni perdón, frías, en el suelo.